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Seele baumelt.
Muss sich beeilen, die Trueman-Show auf der Touristen-Insel endet kurz nach 8, dann beginnt das Schwarz dich ganz zu saugen. Von der Insel-Bühne strahlt die Startbahn feuerrot, schlingt Teide und Canadas in sich auf. Hier endet das Land, beginnt die Käseglocke, tunkt Hotels, Appartements und Ferienzimmer in Imago-Licht. Inszeniert, das alles, für den Zahler-Blick. Inszeniert, das alles, für den Seelenurlaubs-Kick.

Teneriffa, du Schöne. Kunst-Kulisse, alles drapiert für die Saison.

Pärchen-Stromern. Flanieren zwischen Meeresrauschen und Sternendach. Cocktails, Kaffee und Sandsalz auf der Haut, den roten Vulkanberg im Hintergrund, Schneespitze, während die Seele im Poole hängt.

Teneriffa, du Fassade. Will hinter den Vorhang luken, aber nicht regen mich. Will Realität, aber auf Distanz.

Seelen-Fassade. Vulkan-Vorhang. Teide-Stromern.

Im natürlich deutschen Zimmer zeigt die Talkshow den Eidinger. Karaoke nebenan, kaum schiefe Töne. Ich hör der Schöneberger zu, vom Nachbarbalkone dröhnt schon das Schnarchen der Rentner.

Teneriffa. Du …

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